"C'est une Cha-tastrophe!"

 Ah oui et sinon j'ai été acceptée pour Relations Internationales.

(Sonnez trompettes, résonnez tambours.)

Je commence en septembre et j'ai un super programme de la mort : droit international, économie, marketing, géopolitique, Institutions politiques et administratives de la France...que des choses que j'ai jamais fait de ma vie. Et en Français, Anglais et Allemand. (Histoire de ne pas rendre l'apprentissage du jargon trop facile.)

Je suis donc sur le point de m'embarquer dans un Master qui a l'air extrêmement intéressant, et pour lequel je ne suis pas du tout préparée. (Pour tout vous avouer, c'est déjà un miracle que j'aie été acceptée. Si je veux être au courant de l'actualité internationale, je regarde le Zapping.) Et le tiers de mes cours se fera dans une langue dont je ne maîtrise que la partie où tu parles de ta famille et de tes animaux de compagnie.

Et aussi, je ne sais pas du tout sur quels jobs ça débouche. La brochure dit "Chargé de communication" (vas-y, sois plus vague pour voir), "Chargé de projets" (ah tiens, c'est possible!), "Attaché de communication globale" (j'essaye de comprendre la différence entre ça et chargé de communication, et je vois pas), ou encore "Attaché de presse". Alors pour info, attaché de presse, j'en entends parler tout le temps, j'ai jamais compris en quoi ça consistait. Ça pourrait être que tu agrafes les pages des journaux ensemble, ça ne me surprendrait même pas. Quoique ce serait un peu abusé de demander Bac+5 pour faire ça. 

Même si c'est vrai qu'il m'a fallu deux ans pour apprendre à utiliser une agrafeuse sans me transpercer la main, mais c'est de l'histoire ancienne, et puis bon j'avais sept ans hein. Et n'oublions pas que je suis issue d'une famille où se blesser tout seul est un peu le sport national. 

Le champion toutes catégories, c'est mon père. Et quand je dis "toutes catégories"... on parle d'un homme qui s'est déjà tranché la moitié du pouce avec une hache en faisant du petit bois pour le barbecue, quand même. (Et alors que ça avait à peine guéri, il s'est transpercé l'autre main de part en part avec un tournevis électrique.) 

Comment voulez-vous vivre normalement avec une hérédité pareille. 

Quand j'avais quatre ans, il est tombé en moto, et il se souvient toujours pas comment! (Il avait perdu deux ans entiers de sa vie quand il s'est réveillé à l'hôpital, c'est pour ça qu'on a pas eu le droit d'aller le voir. Tu m'étonnes, il avait un souvenir de sa fille qui apprenait à marcher sans avoir l'air bourrée au cognac, et paf! je suis à la maternelle et je sais déjà lire. Comme quoi l'amnésie, c'est pas seulement dans Desperate Housewives.) Au bout d'un moment, sa mémoire est revenue, mais il reste deux heures de vide, entre le moment où il a pris la moto en disant "je vais faire un tour" et le moment où il est revenu sans casque et avec la tête qui saignait. Personnellement, je penche pour un enlèvement par les extraterrestres.

D'ailleurs c'est à la même époque que je me suis ouvert le crâne avec la rampe d'escalier de l'école, ça devait être en soutien moral. (Deux points de suture!) Je suis sûre que c'est à ce moment que mon génie des maths s'est échappé. C'est la seule raison logique pour expliquer que je ne sais toujours pas faire les soustractions. (Et aussi, depuis, je vois de temps en temps des cercles de points très lumineux qui tournent dans le sens des aiguilles d'une montre. Mais c'est rare. Et puis j'ai fait une recherche Google et y'a des fous  qui disent qu'ils les voient aussi et que c'est de l'énergie des ondes astrales, alors tout va bien.)

Et au cas où vous vous poserez la question, le reste de la famille prouve que le gène des accidents à la con n'est pas un mythe. Ma mère et ma sœur sont porteuses saines, mais mon cousin, son activité favorite entre l'âge de quatre et six ans consistait à ramasser les plus gros cailloux possibles, à les jeter et l'air, et à se placer en-dessous pour les voir retomber. A l'hôpital du coin, il était en demi-pension. (Et mon père a aussi tiré une flèche dans la joue de ma tata, mais ils étaient petits alors je sais pas si ça compte. Et puis ils jouaient aux Indiens, alors on peut raisonnablement escompter qu'un truc de ce genre arrive. C'était ça ou il la scalpait.)

Alors forcément, avec un bagage génétique pareil, on s'étonne que je me hache des bouts de doigts à chaque fois que je fais la cuisine. (Et Professeur Flaxou ne m'autorise plus à monter sur les chaises à roulettes. Je le traiterais bien de macho, mais je sais qu'il a raison. Le dernière fois, je me suis cognée la tête contre le rebord du bureau, et j'ai entendu un crac. Mais je suis toujours pas morte d'hémorragie interne, alors on va dire que c'est cool.)

Tout ça pour dire que j'ai très hâte de commencer mon Master, même si je peux déjà percevoir une aura de désespoir au niveau des partiels.

Mais bon, au pire, si ça foire, je pourrais toujours bosser dans la presse. 

Il faudra juste me filer de la colle, parce que je touche plus aux agrafeuses.